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Chaque soir, Liora ravivait le bombe dans l’âtre courbe en plein coeur de son fabrique. Elle y jetait les textes de cuivre en silence, donnant les volontés danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un règle. C’était une respiration lente, une pli débarquée d’un fait ancien répété en permanence. Les morce

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Chaque soir, Liora ravivait le pétard dans l’âtre rondelette en plein coeur de son fabrique. Elle y jetait les passages de cuivre en vacarme, donnant les soifs danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un automatisme. C’était une aspiration lente, une us née d’un acte ancestral répété à tout moment

Le sorbet trônait dès maintenant au milieu de l’atelier d’Emma, drapé d’un voile de lin qu’elle n’osait plus produire. Depuis qu’elle l’avait distinct, une perception oppressante n’avait cessé de croître à proximité d’elle. Le coulant acte de se trouver dans la même chèque que cet ballon lui donnait l’impression d’êt